А дождь, замешанный на ветре,
За воротник всё норовит...
Идёт по улице оркестрик -
Не тот, надежды и любви,
А просто так - обыкновенный,
Не тот, что вечный и нетленный,
А смертный и простой на вид.
У трубача больная печень,
Из лёгких бронхиальный свист.
И, голову вбирая в плечи,
Идёт простуженный флейтист.
Плащ не почищенный и рваный,
И липнет к коже барабана
Осенний, мокрый нотный лист.
И будут ждать они автобус -
Дитя бензиновых кровей.
Земля ведь круглая, как глобус,
И много разного на ней:
Деревьев, кошек, тротуаров,
Знамён, коммерческих товаров
И неудачливых людей.
Проехав в автомышеловке
(Всё ж ехать не пешком идти),
Трубач сойдёт на остановке,
За свой проезд не заплатив,
Откинет прядь волос со лба,
и, прислонив трубу к губам,
Вдруг сумасшедший выведет мотив.
За всё, за то, что не случилось,
За то, что он - седой старик,
За то, что жизнь не получилась -
Всё это вложит в медный крик.
Его подхватит, и завертит...
...А дождь, замешанный на ветре,
всё так же норовил за воротник.
